Уж утро, Волор всё в постели (Как бэ по Пушкину)
Гулять с ней сущее блаженство,
Спасает от хондры, тоски...
Пускай она не Совершенство,
Но с нею мы душой близки.
Нет ни амуров, пафос чужд нам;
Тем паче чужд тупой разврат.
Мы как-то выпивали дружно
В питейной, у Покровских врат!
К чему я? Горькая пилюля
Не травит, здравие несёт.
Но то, увы, что есть в июле,
Осенний ветер унесёт.
Она ж останется со мною.
Кто знает, может быть женою?
