- Ну давай, зараза! Еще чуть-чуть!
Загруженный по самое не могу старенький мотоцикл обиженно рявкнул, пытаясь вылезти из цепких объятий грунтовой "дороги". Да, наши направления изначально задуманы так, чтоб ни один оккупант не пролез дальше Москвы с запада и дальше Комсомольска-на-Амуре с востока! Как говорится, кто с мечом к нам придет - тот в дороге и потонет. А здесь от дорог - одно название. Особенно в плохую погоду.
Золотистый свет далеких звезд
Спрятан в тайны рок-н-ролльных слез...
Ну да, рок-н-ролльней просто некуда. Все лето без лета - и осень туда же! Третий день дождь идет. Падла. Нет, хуже. Что в дождевике, что без - уже не так важно. Хоть вообще без ничего ходи. Одинаково сыро и несколько прохладно.
Да что там! Нас с мотиком уже даже местная живность не боится! Вон, заяц сидит, ушами хлопает. Камнем попасть - нефиг делать. Видать понимает, скотина лесная, что сейчас не палку - руку поднимать лишний раз неохота. И ржет. Нет, точно ржет! Иначе бы не смотрел так хитро. Падла. Или я уже говорил?
Я - пепел на ветру,
Пыль и пепел на ветру...
Эх, как я завидую этому пеплу!.. Главное, он - сухой. Жалуется еще чего-то! Да я б сейчас, сухим да по ветру... Пепел на ветру - предел мечтаний. А приходится свиньей в грязи. Вот такая человек скотина - все ему не так. Гадом буду, если бы был рай - и он бы надоел обитателям. Не сразу, конечно, но надоел бы. Слишком хорошо - тоже нехорошо, как говорит... не помню, кто. Да и плевать хотел. Главное - правильно. Если в человеческом обществе преступность на очень низком уровне - что-то явно не так. Какие-то умники говорили, что в здоровом... здоровой... блин, как это... группе людей? биоценозе? не важно. Так вот, общество считается благополучным, когда определенную долю людей в нем составляют преступники. Не помню, сколько. Пусть будет четыре процента. Если больше - туго. Если меньше - странно; как затишье перед бурей.
Бог с тобой, звонарь,
И бог со мной!
И черт бы это все побрал! Связи нет, топливо с такими успехами закончится раньше дождя... Воды, что ли, попить. А что, снял шлем, мордой в небо, рот раскрыл - вот и напился.
- Эй, мужик! Застрял?
Кто здесь?! Или кажется уже? Третьи сутки только дождь и птицы, а тут - голос. Даже верующим стать захотелось. Пока "глас свыше" не выдал:
- Проушина есть? Давай на трос! - как кувалдой по ноге. Смотрю - грузовичок какой-то, едва не по крышу замазан грязью. Маскируется, как пить дать. Ну, в этом я лучше раз в пятнадцать. Как он меня вообще увидел, непонятно...
- Тяни! - кричу. Тянет. Я мотик придерживаю. Или опираюсь на него? Плевать, главное нас вытащили.
Ты звони, звонарь, "зарю" звони!
- Ну ты и красавец! Да на тебе пальцем писать можно! - смеется, протягивает фляжку. - На, выпей. Я все равно порожняком. Загрузим твоего коня - и вперед...