В перерывах между
"Эгоистичным геном" Докинза почитываю Антона Палыча.
Сподобился после прочтения
"Творчества из ничего" Льва Шестова:
Цитата:
|
Возьмите рассказы Чехова — каждый порознь или, еще лучше, все вместе: посмотрите за его работой. Он постоянно точно в засаде сидит, высматривая и подстерегая человеческие надежды. И будьте спокойны за него: ни одной из них он не просмотрит, ни одна из них не избежит своей участи. Искусство, наука, любовь, вдохновение, идеалы, будущее — переберите все слова, которыми современное и прошлое человечество утешало или развлекало себя — стоит Чехову к ним прикоснуться, и они мгновенно блекнут, вянут и умирают. И сам Чехов на наших глазах блекнул, вянул и умирал — не умирало в нем только его удивительное искусство одним прикосновением, даже дыханием, взглядом убивать все, чем живут и гордятся люди. Более того, в этом искусстве он постоянно совершенствовался и дошел до виртуозности, до которой не доходил никто из его соперников в европейской литературе
|
Старый злой еврей Шестов был чертовски прав.
Даже странно, что я, будучи школяром, считал Чехова автором исключительно юмористических рассказов.
Между тем, такие вещи, как "Моя жизнь" скорее пугают тупой бытовой безысходностью.
Буду читать. Дома ещё с незапамятных времен стоит трехтомник.